They have little use. They are best as objects of torment.
No government cares what you do with them.
Like birds, and yet so human...
They mate by briefly looking at the other.
Their eggs are like white jellybeans.
Sometimes they have been said to inspire a man to do more with his life than he might have.
But what is there for a man to do with his life?
...They burn beautifully with a blue flame.
When they cry out is like the screech of a tiny hinge; the cry of a bat. No one hears it...
Russell Edson, O Espelho Atormentado
de como as visitas se despedem
Um convidado pode ser ainda descrito como alguém que vem a nossa casa com convite. Quem vem sem convite, é uma aranha ou a família.
(...)
Em todos os grupos de seis ou mais pessoas que vêm jantar, é razoável partir do princípio de que pelo menos quatro delas não só o detestam a si como à comida. Começará a notá-lo logo que os pratos de sopa tiverem sido levantados. Ouvir-se-á um tamborilar persistente de uma faca e um garfo. É assim que o informam, por Morse, que a sua cozinheira deve estar bêbeda. O tamborilar cresce à medida que o jantar avança e, por fim, anunciam, depois da sobremesa e ainda em código, que teriam jantado melhor se tivessem ficado em casa e comido a refeição do cão.
Groucho Marx, Memórias de um pinga-amor
(...)
Em todos os grupos de seis ou mais pessoas que vêm jantar, é razoável partir do princípio de que pelo menos quatro delas não só o detestam a si como à comida. Começará a notá-lo logo que os pratos de sopa tiverem sido levantados. Ouvir-se-á um tamborilar persistente de uma faca e um garfo. É assim que o informam, por Morse, que a sua cozinheira deve estar bêbeda. O tamborilar cresce à medida que o jantar avança e, por fim, anunciam, depois da sobremesa e ainda em código, que teriam jantado melhor se tivessem ficado em casa e comido a refeição do cão.
Groucho Marx, Memórias de um pinga-amor
muda lição
Responder a perguntas não respondo.
Perguntas impossíveis não pergunto.
Só do que sei de mim aos outros conto:
de mim, atravessada pelo mundo.
Toda a minha experiência, o meu estudo,
sou eu mesma que, em solidão paciente,
recolho do que em mim observo e escuto
muda lição, que ninguém mais entende.
O que sou vale mais do que o meu canto.
Apenas em linguagem vou dizendo
caminhos invisíveis por onde ando.
Tudo é secreto e de remoto exemplo.
Todos ouvimos, longe, o apelo do Anjo.
E todos somos pura flor de vento.
Cecília Meireles
Perguntas impossíveis não pergunto.
Só do que sei de mim aos outros conto:
de mim, atravessada pelo mundo.
Toda a minha experiência, o meu estudo,
sou eu mesma que, em solidão paciente,
recolho do que em mim observo e escuto
muda lição, que ninguém mais entende.
O que sou vale mais do que o meu canto.
Apenas em linguagem vou dizendo
caminhos invisíveis por onde ando.
Tudo é secreto e de remoto exemplo.
Todos ouvimos, longe, o apelo do Anjo.
E todos somos pura flor de vento.
Cecília Meireles
we were emergencies
A poet
can stick anything into the fog and make it look like a ghost.
But tonight let us not become tragedies.
We are not funeral homes
with propane tanks in our windows
lookin’ like cemeteries.
Cemeteries are just the Earth’s way of not letting go.
Let go.
Tonight, Poets, let’s turn our wrists so far backwards
the razor blades in our pencil tips
can’t get a good angle on all that beauty inside.
Step into this
with your airplane parts
and repeat after me with your heart:
I no longer need you to fuck me as hard as I hate myself.
Make love to me
like you know I am better than the worst thing I ever did.
Go slow.
I’m new to this
but I have seen nearly every city from a rooftop without jumping.
I have realized the moon did not have to be full for us to love it.
We are not tragedies
stranded here beneath it.
If my heart really broke every time I fell from love
I’d be able to offer you confetti by now
but hearts don’t break, y’all,
they bruise and get better.
We were never tragedies.
We were emergencies.
You call 9 – 1 – 1.
Tell them I’m havin’ a fantastic time.
Buddy Wakefield
can stick anything into the fog and make it look like a ghost.
But tonight let us not become tragedies.
We are not funeral homes
with propane tanks in our windows
lookin’ like cemeteries.
Cemeteries are just the Earth’s way of not letting go.
Let go.
Tonight, Poets, let’s turn our wrists so far backwards
the razor blades in our pencil tips
can’t get a good angle on all that beauty inside.
Step into this
with your airplane parts
and repeat after me with your heart:
I no longer need you to fuck me as hard as I hate myself.
Make love to me
like you know I am better than the worst thing I ever did.
Go slow.
I’m new to this
but I have seen nearly every city from a rooftop without jumping.
I have realized the moon did not have to be full for us to love it.
We are not tragedies
stranded here beneath it.
If my heart really broke every time I fell from love
I’d be able to offer you confetti by now
but hearts don’t break, y’all,
they bruise and get better.
We were never tragedies.
We were emergencies.
You call 9 – 1 – 1.
Tell them I’m havin’ a fantastic time.
Buddy Wakefield
Subscrever:
Mensagens (Atom)